Mulher africana, nos
trilhos de Lisboa

Tu, exilada do ventre da tua terra,

como tantas Marias de África,

vives agora em chão estrangeiro,

com um filho ao colo

e o mundo inteiro sobre os ombros.

Do suor que teima em cair da tua testa

nascem os frutos que alimentam o teu menino.

É por ele que madrugas,

é por ele que corres,

de carrinha em carrinha,

de táxi partilhado a metro apinhado,

como se o tempo fosse sempre escasso

e os sonhos, uma urgência calada.

Lisboa ri nos arraiais de Junho,

mas tu danças outra música —

a da sobrevivência.

Entre cheiros a sardinha e manjerico,

tu carregas o peso do silêncio,

da ausência, da esperança.

Quando hás de parar?

Quando hás de respirar fundo,

olhar o céu e dizer: também mereço a alegria?

Pois mesmo sendo Eva,

és filha do Criador.

E tens direito ao descanso,

ao riso,

à luz.

Que seja eu esse Adão que saiba dar-te descanso.

Que seja eu a brisa que acalma a tua alma

fadigada pela brutalidade da vida.

Que em mim encontres o amparo e o abrigo

que sempre procuraste em tantos Adões,

mas que em cada entrega,

só o sabor amargo colheste.